Vitória.

Um carro em movimento faz as formas ficarem borradas,
mas não tanto quanto o rosto de uma garota
que, sentada no banco traseiro, observa a briga dos pais.
11 anos, e a pequena garota ainda se encolhia
agarrada a sua boneca, sua unica amiga.
Vitória sabia: estavam rápido demais.
Ser ignorada a vida inteira a fez ficar mais esperta.
Tinha medo. Tinha razão.
O cheiro de bebida e cigarro se misturavam
aos gritos abafados pela chuva que lá fora
caía.
Ela sabia. Tinha certeza. Desejava. Intimamente.
Apertou sua companheira e segurou o que viu.
A imperfeição do braço da porta
tirou sangue de sua mão.
Tudo perdeu forma, sua visão avermelhava.
Corpos voadores atravessavam o vidro quebrado.
Tudo se inverteu. A água da chuva parecia subir.
Largar sua amiga não era uma opção. Quis sair.
Conseguiu.
Observou friamente a parte de baixo,
daquilo que a levou até ali,
e daqueles que a levaram até ali:
Inertes.
O vermelho concentrado
misturado a chuva.
O vermelho aguado tomou conta de tudo.
Olhando ao longe, viu as cores que giravam
ficou feliz, ela era esperta:
caiu.
A vida seria outra. Ela achava.
Ela estava certa. Tinha razão
O casal rico desejou vê-la.
Vitória